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Anatole France

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Das Verbrechen von Sylvester Bonnard

Anatole France

Kapitel 11

Ist Alexander gegangen? "Und warum", ich fragte mich, "warum ich gelernt haben sollte, daß dieses kostbares Buch existiert, wenn ich es nie besitzen sollte, sogar nie zu sehen Sie es? Ich ginge, es im brennenden Herzen von Afrika zu suchen, oder in den eisigen Gebieten vom Polen wenn ich wüßte, ist es dort. Aber ich mache wissen Sie nicht, wo es ist. Ich weiß nicht, ob es in einem dreifachen geschützt wird,- abgeschlossener eiserner Fall von irgendeinem eifersüchtigen biblomaniac. Ich weiß nicht wenn es wächst verschimmelt im Dachboden irgendeines Nichtwissers. Ich schaudere dabei das Gedanke, daß vielleicht sein riß Blätter aus, ist vielleicht zu Decke benutzt worden die Essiggurkengläser irgendeines Haushälters." 30. August 1850 Die schwere Hitze zwang mich, langsam zu gehen. Ich blieb in der Nähe davon das Mauern der Nordkais; und, im lauwarmen Schatten, die Geschäfte von die Händler in alten Büchern, Gravierungen und antiquierte Möbel zeichneten meine Augen und sagte meiner Phantasie zu. Das Herumstöbern und idling unter diesen, Ich genoß hastig einige Strophen, die lebhaft von einem Dichter davon weg geworfen wurden, das Pleiad. Ich untersuchte eine vornehme Maskerade von Watteau. Ich fühlte mich, mit mein Auge, das Gewicht eines beidhändigen Schwertes, ein Stahl gorgerin, ein morion. Was für ein dicker Helm! Was für ein schwerfälliger Brustharnisch-- Seigneur! Das Gewand eines Riesen? Nein, der carapace eines Insekts. Das Männer von jenen Tagen waren cuirassed wie Käfer; ihre Schwäche war innerhalb ihnen. Zu-Tag im Gegenteil unsere Stärke ist innen, und unsere bewaffneten Seelen wohnen in schwachen Körpern. ...Hier ist ein Pastellporträt einer Dame von der alten Zeit, dem Gesicht,, vage wie ein Schatten, Lächeln,; und eine Hand, gloved mit einem openwork, Fausthandschuh behält auf ihren seidigen Knien einen Schoßhund, mit einem Band über sein Hals. Dieses Bild füllt mich mit einer Art, Melancholie zu bezaubern. Lassen Sie jene, die keine halbe ausgelöschten Pastelle in ihrem eigenen Herzen-Lachen haben,

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