Kapitel 77

ihr eigenes. Lucy wurde mit der Verzögerung ganz hysterisch. Vergeblich
sie bemühte sich zu überprüfen, oder bei allen Ereignissen, um zu beschleunigen, die Erzählung. Es
war, bebauen Sie keine späte Stunde, daß sie Fräulein Bartlett wiedererlangt hatte,
Gepäck und konnte in ihrem üblichen Laut sanften Vorwurfes sagen:

"Nun, geehrt bin ich bei allen Ereignissen zu Bedfordshire bereit. Kommen Sie darin
mein Zimmer, und ich werde Ihrem Haar eine gute Bürste geben."

Mit irgendeiner Ernsthaftigkeit wurde die Tür geschlossen, und ein Spazierstockstuhl setzte
für das Mädchen. Dann sagte Fräulein Bartlett "damit das, was ist gemacht zu werden?"

Sie war für die Frage unvorbereitet. Es war nicht zu ihr geschehen
daß sie alles machen müßte. Eine ausführliche Ausstellung von ihr
Emotionen waren alles, auf das sie sich verlassen hatte.

"Was sollte gemacht werden? Ein Punkt, geehrtesten der Sie alleine Dose
lassen Sie sich nieder."

Der Regen strömte die schwarzen Fenster, und das große Zimmer, entlang
empfundene klamme und kühle eine Kerze brannte das Zittern davon auf der Brust
Schubladen nah Fräulein Bartlett's toque, das monströs warf, und
phantastische Schatten auf der verriegelten Tür. Eine Straßenbahn, die durch darin gebrüllt wird, das
dunkel, und Lucy fühlte sich unerklärlicherweise traurig, obwohl sie vor langer Zeit hatte,
getrocknet ihre Augen. Sie hob sie zur Decke wo die Greife
und Fagotte waren farblos und vage, die genauen Geister der Freude.

"Es hat beinahe vier Stunden lang geregnet", sagte sie bei letztem.

Fräulein Bartlett ignorierte die Bemerkung.

"Wie schlagen Sie vor, ihn zum Schweigen zu bringen?"

"Der Fahrer?"

"Mein geehrtes Mädchen, nein;  Herr George Emerson."

Lucy fing an, das Zimmer auf und ab zu gehen.

"Ich verstehe" nicht, sagte sie bei letztem.

Sie verstand sehr gesund, aber sie wünschte nicht mehr zu sein,
völlig wahrheitsgemäß.

"Wie werden Sie ihn anhalten das Reden darüber?"

"Ich habe ein Gefühl, daß Rede eine Sache ist, wird er nie machen."