Kapitel 87

wurde gebrochen, überwältigt;  seine Gedanken wanderten davon in ein Meer
Bitterkeit.  Er konnte sich wieder und wieder erst geistesabwesend wiederholen:

"Erbärmlich! erbärmlichsten!"

M. Plantat war die richtige Art von einem Freund für so eine Zeit.  Er führte
M. Courtois zurück zum Sofa und setzte neben ihn, und das Nehmen, hin
seine Hand in seinem eigenen zwang ihn, seinen Kummer zu beruhigen.  Er erinnerte sich dazu
er, daß seine Frau, der Begleiter seines Lebens, zu ihm blieb, zu
trauern Sie das gewordenen mit ihm geschieden Geehrte.  Hatte ihm nicht eine andere Tochter zu
hegen Sie?  Aber der arme Mann war in keinem Staat, um all diesem zuzuhören.

"Ah, mein Freund", sagte, daß er schaudernd, kennen "Sie nicht alles!  Wenn sie
, in der Mitte von uns, hier gestorben gewesen, tröstete durch unsere zarte Sorge,
meine Verzweiflung wäre groß;  aber nichts verglich sich damit der
jetzt foltert mich.  Wenn Sie nur wüßten,--"

M. Plantat-Rose, als ob durch das erschrocken ist, was zu hören er bereit war.

"Aber das erzählen kann", verfolgte den erbärmlichen Mann "wo oder wie sie
gestorben?  Ach, mein Laurence, war dort niemand, um Ihre letzte Qual zu hören
und außer Ihnen?  Was ist aus Ihnen, so jung und froh, geworden?"

Er erhob sich und schwankte vor Qual und weinte:

"Lassen Sie uns für sie Gehen, Plantat und Aussehen beim Leichenschauhaus."  Dann fiel er
wieder zurück, das Murmeln des düsteren Wortes, "das Leichenschauhaus."

Die Zeugen dieser Szene blieben, stumm, unbeweglich, starr,
das Anhalten ihres Atems.  Die erstickten Schluchzer und das Stöhnen von Mme.  Courtois
und das kleine Dienstmädchen brach das Schweigen allein.

"Sie wissen, daß ich bin, sagte Ihr Freund, Ihr bester Freund", M. Plantat,
sanft;  vertrauen Sie sich mir an, teilen Sie mir alles mit."

"Nun", begann M. Courtois, "know"-aber seine Tränen erstickten seines
Ausdruck, und er konnte nicht weitergehen.  Das Halten aus einem zerdrückten Brief,
mit Tränen naß stotterte er: