Kapitel 67

Cumberland, der Helm auf seinem Kopf (dem),
der Fluch könnte wissen, wer er war, nein
Zweifel, und beide Hände, die greifen, das
gebrochener Griff seines Speeres, der sich ausruhte,
über dem pommel seines Sattels.  Impulsiv
der Fluch schwenkte ihre Hand zu ihm
und ich kam nicht umhin, meinen Hut zu schwenken;  aber
er saß wie eine Statue und, wie eine Statue, saß
auf, das Kümmern einfach um uns, als wir waren,
gemacht schnell an, bis Pferd, gebrochener Stiel,
und Schultern gingen aus Anblick unter.  Und so
gereicht der Ritter vom Cumberland mit
der letzte Schein, der seinen Helm schlug,,
Speer-wie, von der schrägen Sonne.