Kapitel 79

wer war auch dort gekommen und war verschwunden, trug darin weg das
unwiderstehliche Strömung des Lebens und von Ereignissen.

Sie wiederholte sich:

"Dann ist alles an einem Ende?"

Er blieb schweigsam.

Die Dämmerung machte das Zimmer dämmerig.

"Was wird aus mir werden?"  sie fragte.

"Und was wird aus mir werden?"  er antwortete.

Sie schauten einander mit Sympathie an, weil jedes damit bewegt wurde,
Selbstmitleid.

Therese sagte wieder:

"Und ich, der sich fürchtete, alt in Ihren Augen zu wachsen, für Angst unsere schöne Liebe
sollen Sie enden!  Es wäre besser gewesen, wenn es nie gekommen wäre.  Ja, es
wären Sie besser, wenn ich nicht geboren worden wäre.  Was für eine böse Vorahnung war das
welcher kam zu mir, wenn ein Kind, unter den Linden von Joinville, vor
die marmornen Nymphen!  Ich wünschte, dann zu sterben."

Ihre Arme fielen, und ihre Hände greifend, hob sie ihre Augen;  ihr nasser flüchtiger Blick
warf in die Schatten ein Licht.

"Ist dort kein Weg von meinem Bringen von Ihnen zum Fühlen, daß das, was ich Ihnen sage,
ist wahr?  , Daß nie, weil ich Ihres nie gewesen bin, aber wie mich gekonnt hätte?
Die genaue Idee davon scheint schrecklich, absurd.  Kennen Sie mich so wenig?"

Er schüttelte seinen Kopf betrübt. "Ich kenne Sie nicht."

Sie befragte einmal alle Gegenstände mehr mit ihren Augen im Zimmer.

"Aber dann war das, was wir zu einander gewesen waren, eitel, unbrauchbar.  Männer und
Frauen brechen sich gegen einander;  sie vermischen sich nicht."

Sie revoltierte.  Es war nicht möglich, daß er sich nicht fühlen sollte, wozu er war,
ihr.  Und, in den Eifer ihrer Liebe warf sie sich auf ihn und
erstickte ihn mit Küssen und Tränen. Er vergaß alles und nahm sie
in seinen Armen, beim Schluchzen, schwach, doch froh, und griff ihr Ende damit das
Wildheit des Wunsches.  Mit ihrem leitende-Hang zurück gegen das Kissen, sie,
gelächelt durch ihre Tränen.  Brüsk zog er sich dann ab.

"Ich sehe Sie nicht allein.  Ich sehe das andere mit Ihnen immer." Sie sah dabei