Kapitel 72

Ermüdung gab ihm eine Luft der Sanftheit.  Es erschrak sie.

"Jacques hört mir zu!"

Er gab ihr ein Zeichen, daß er wünschte, nichts von ihr zu hören.

"Jacques hört mir zu.  Ich habe Sie nicht betrogen.  Ach, nein, ich habe nicht
betrog Sie.  War es möglich?  War es--"

Er unterbrach sie:

"Haben Sie irgendein Mitleid mit mir.  Machen Sie mich nicht dazu, wieder zu leiden.  Verlassen Sie mich, ich bete
Sie.  Wenn Sie die Nacht wüßten, habe ich überholt, Sie hätten den Mut nicht
um mich wieder zu quälen."

Er ließ sich auf den Diwan fallen. Er war die ganze Nacht gegangen.  Um nicht zu leiden
zu viel hatte er sich bemüht, Umleitungen zu finden.  Auf dem Bercy Quay er, der gehabt wird,
gesehen beim Mond, der in den Wolken treibt.  Eine Stunde lang hatte er es gesehen
verschleiern Sie sich und kommen Sie zurück.  Dann hatte er die Fenster der Häuser damit gezählt
winzige Sorge.  Der Regen fing an zu fallen.  Er war zum Markt gegangen und hatte
getrunkener Whiskey in einem Weinzimmer.  Ein großes Mädchen, das schielte, hatte ihm gesagt,
"Sie sehen nicht froh aus."  Er war halbe schlafend auf die Lederbank gefallen.
Es war ein Moment der Vergessenheit gewesen.  Die Bilder von dieser schmerzhaften Nacht
gereicht vor seinen Augen.  Er sagte:  "Ich erinnerte mich an die Nacht vom Arno.  Sie
ist die ganze Freude und die Schönheit in der Welt für mich verdorben." Er fragte sie dazu
lassen Sie ihn in Ruhe.  In seiner Mattigkeit hatte er ein großes Mitleid mit sich.  Er
hätte schlafen, nicht sterben gemocht;  er hielt den Tod in Horror ab, aber zu
Schlaf und nie wieder aufzuwachen.  Noch, vor ihm, so wünschenswert wie
ehemals, trotz des schmerzhaften fixity ihrer trockenen Augen, und mysteriöser
als er je sie sah.  Sein Haß wurde von Leiden belebt.

Sie streckte ihre Arme zu ihm aus. "Hören Sie mir, Jacques, zu." Er gab ihr ein Zeichen
daß es für sie unbrauchbar war, zu sprechen.  Doch wünschte er, ihr zuzuhören,
und schon hörte er vor Begierde zu.  Er verabscheute und lehnte es darin ab