Kapitel 18

ich, mein Geliebter, ein Rätsel, der unbekannte Sinn von dem das Licht enthält
von Leben.  Fürchten Sie sich nicht, um sich mir zu geben.  Ich werde Sie mir immer wünschen,
aber ich werde Sie nie kennen.  Besitzt man je, welches man liebt?  Ist
Küsse streicheln, sonst noch etwas als die Anstrengung einer köstlichen Verzweiflung?
Wenn ich Sie umfasse, suche ich immer noch nach Ihnen, und ich habe Sie nie;
weil ich Sie immer will, seit in Ihnen erwarte ich das Unmögliche und das
unendlich.  Das, was Sie sind, weiß der Teufel, ob ich je wissen werde!  Weil ich
hat einige schlechte Figuren modelliert, die ich kein Bildhauer bin,;  Ich bin eher eine Art
von Dichter und Philosophen, die darin nach Themen von Sorge und Qual suchen,
Natur.  Die Sentimentalität der Form ist nicht genug für mich.  Meine Kollegen
lachen Sie mich aus, weil ich ihre Einfachheit nicht habe.  Sie haben recht.  Und
dieses Tier Choulette hat auch recht, wenn er sagt, daß wir draußen leben, sollten,
Denken und, ohne zu wünschen.  Unser Freund der Schuster von Santa Maria
Novelle, die nichts von dem weiß, was ihn ungerecht und unglücklich machen könnte,,
ist ein Meister der Kunst des Lebensunterhaltes.  Ich sollte Sie naiv lieben, ohne
diese Art von Metaphysik, die passional ist und mich absurd macht, und
bös.  Es gibt nichts gutes außer es, um zu ignorieren und zu vergessen.  Kommen Sie,
, habe ich zu grausam in den Foltern Ihrer Abwesenheit an Sie gedacht;
kommen Sie, mein Geliebter!  Ich muß Sie mit Ihnen vergessen.  Es ist nur das mit Ihnen
Ich kann Sie vergessen und mich verlieren."

Er nahm sie in seine Arme und, beim Heben ihres Schleiers, küßte sie auf den Lippen.

Ein kleines erschrak in dieser gewaltigen, unbekannten Halle, die vom Aussehen beschämt wird,
von seltsamen Sachen zog sie den schwarzen Tüll zu ihrem Kinn.

"Hier!  Sie können nicht daran denken."

Er sagte, daß sie allein waren.

"Allein?  Und der Mann mit schrecklichen Schnurrbarten, die die Tür öffneten?"

Er lächelte: