Kapitel 17

welcher hatte ehemals als eine Werkstatt gedient, wo er Entwürfe machte und modellierte,
seine Figuren, und, über allem, lesen Sie;  es machte ihm Spaß zu lesen, als ob es Opium ist.

Blasse-getönte Gotikgobelins, die einen in einem wunderbaren wahrnehmen ließen,
forsten Sie eine Dame bei den Füßen, von denen ein Einhorn auf dem Gras lag, erstreckte
über Kabinetten zu den gemalten Balken der Decke. Er führte sie zu einem großen
und niedriger Diwan, beladen mit Polstern, die davon mit prächtigen Fragmenten gedeckt werden,
Spanisch und byzantinische Mäntel;  aber sie saß in einem Sessel. "Sie sind hier!
Sie sind hier!  Die Welt nimmt vielleicht ein Ende."

Sie antwortete "ehemals, daß ich ans Ende von der Welt dachte, aber ich war nicht
ängstlich davon.  Monsieur Lagrange hatte es mir versprochen, und ich wartete
dafür.  Als ich Sie nicht kannte, fühlte ich mich so einsam." Sie sah dabei das
Tische beluden die verwirrten mit Vasen und Statuetten, den Gobelins, und
herrliche Masse der Waffen, die Tiere, die Murmeln, die Gemälde, das
alte Bücher. "Sie haben schöne Sachen."

"Die meisten von ihnen kommen von meinem Vater, der davon im goldenen Alter lebte,
Sammler.  Diese Geschichten des Einhornes, die vollständige Folge von dem
ist bei Cluny, wurde von meinem Vater in 1851 in einem Gasthaus gefunden."

Aber, neugierig und enttäuscht sagte sie:  "Ich sehe nichts, was Sie haben,
gemacht;  nicht eine Statue, keine von jenen Wachsfiguren, die geschätzt werden, damit
hoch in England, nicht eine Porzellanfigur noch eine Gedenktafel noch eine Medaille."

"Wenn Sie denken, konnte ich jedes Vergnügen darin finden, unter meinen Arbeiten zu leben!  Ich weiß
meine Figuren zu gut, sie müde ich.  Was immer ist ohne geheime Mängel
Charme."  Sie schaute ihn mit affektierter Boshaftigkeit an.

"Sie hatten mir nicht gesagt, dieses hatte allen Charme verloren, als man nicht mehr hatte,
Geheimnisse."

Er legte seinen Arm um ihre Taille.

"Ah!  Die Sachen, die leben, sind nur zu mysteriös;  und Sie bleiben dafür