Kapitel 67

vom Sein eine schöne Beute.  Ihre Ermüdung, ihre Traurigkeit, ihr Ekel mit
der Tag, die Erinnerung an Gewalt, ihre wiedererlangte Freiheit, das Bedürfnis von
vergessend, Überreste des Schrecken, belebte alles, geweckt sie
Zartheit.  Sie warf ihre Arme um den Hals ihres Liebhabers.

Sie waren so homosexuell wie Kinder.  Sie lachten, sagte zarter nothings,
gespielt, aß Zitronen, Orangen und andere Früchte drängten sich in der Nähe von sie darauf aufwärts
malte Teller.  Ihre Lippen, halboffen, zeigten ihr glänzende Zähne.  Sie
gefragt, mit koketter Sorge, wenn er danach nicht desillusioniert würde, das
schöner Traum, den er aus ihr gemacht hatte.

Im streichelnden Licht vom Tag, für das Vergnügen, von dem er hatte,
arrangiert zog er sie mit jugendlicher Freude in Erwägung.  Er lavished-Lob und
Küsse auf ihr.  Sie vergaßen sich darin, streichelt, in freundlich
Streitigkeit, in frohen flüchtigen Blicken.

Er fragte sie, wie ein kleiner roter Fleck auf ihrem Tempel dort gekommen war.  Sie
geantwortet, daß sie vergessen hatte,;  daß es nichts war.  Sie log kaum;
sie hatte wirklich vergessen.

Sie erinnerten sich an ihren Kurzschluß aber schöne Geschichte zu einander, all ihr
Leben, das nach dem Tag anfing, als sie getroffen hatten.

"Sie wissen nach Ihrer Ankunft den Tag, auf der Terrasse, sagten Sie vage
Sachen zu mir.  Ich riet, daß Sie mich liebten."

"Ich hatte Angst, um zu Ihnen dumm zu scheinen."

"Sie waren, ein kleines.  Es war mein Triumph.  Es machte mich ungeduldig, Sie zu sehen
so wenig bemühte sich in der Nähe von mir.  Ich liebte Sie, bevor Sie mich liebten.  Ach, ich mache
erröten Sie nicht dafür!"

Er gab ihr ein Glas Asti.  Aber es gab eine Flasche Trasimene.  Sie
gewünscht, es zu schmecken, in Erinnerung vom See, den sie schweigsam gesehen hatte, und
schön bei Nacht in seiner opalgrauen Tasse.  Das war, als sie zuerst besucht hatte,
Italien, sechs Jahre vor.

Er schalt sie dafür, die Schönheit der Sachen ohne seine Hilfe entdeckt zu haben.