Kapitel 59

nie geschienen so klein, so grob, so erbärmlich als, als er trat,
vom staubigen Zug und sah, daß es das Liegen ragte über und formlos ins
Nachmittagssonnenlicht.  Die Staatliche Linie halbiert die strähnigen Straßen davon
Rahmenhäuser.  Auf der Kentucky Seite ein außerordentlicher Krampf von
Moralität hatte sich in örtliche Möglichkeit beruhigt. Nur über dem Weg in
Tennessee war eine Reihe von Sälen.  Es war Bezahlungstag für die Bergarbeiter,
und das schlechteste Element aller Bergwerke trieb darin auszugeben, das
das Folgen von Sabbat in unkontrolliertem Laster. Mehrere leben primitiv, kräftig
Kerle wankten schon von Tennessee in Kentucky,
und um einen hing Saal eine Menge von slatternly-Negern, Männern,
und Frauen. Heartsick mit Ekel, Clayton eilte in die Gasse
diese Wunde durch das Tal.  War diese Bruchbuden, er fragte
sich in Wunder, die Kabinen, die er einmal so poetisch dachte, deshalb
malerisch? Wie war es, daß sie jetzt nur ein bemitleidenswertes vorschlugen,
Armut des Lebens? Von jedem, als er überholte, kam ein rauher, herzlicher Ruf des Grußes. Warum wurde er so seltsam erschüttert? Sogar Natur hatte sich verändert. Die Berge schienen verkümmert, weniger schön. Das Licht, das Strömen davon durch die westliche Lücke mit der ganzen Pracht ein
Gebirgssonnenuntergang, nicht mehr begeisterte ihn. Der feuchte Duft von
die Erde bei Dämmerung, die traurigen Rohrleitungen der Vögel neben dem Straßenrand, das
schwache, klare Notizen einer Holzdrossel sein Favorit vom Rand von
der Wald, sogar das Mittelluft-Lied einer Wiesenlerche über seinen Kopf,,
war als es unbeachtet, mit Gesicht ausgezehrt mit Gedanken und Reise, ihm,
gedreht beharrlich von der Straße und auf dem Berg zu
Die Heimat von Ostern. Die Neuheit und völkerkundlicher Eifer, die geblendet hatten,
er zu den unangenehmen Phasen des Gebirgslebens war gegangen;  so war
der Sockel, von dem er ein näheres Studium zu Marke hinuntergefahren war,
von den Leuten.  Denn er fühlte jetzt, daß er unter sie damit gegangen war,