Kapitel 6

sie hielt in Fröhlichem Roger, bis ich aufwärts gekommen gezwungen wurde, und dann sie
sprach wieder, und als sie sprach, sang ein gespielte-Vogel irgendwo hinüber
auf der Bank des Flusses.

"Machte, Sie hören je das Lied eines lieberen Vogels als, daß, Master
Wingfield?" sagte sie, und ich antwortete, daß es sehr lieb war, als
tatsächlich war es.

"Was glauben Sie, daß der Vogel spöttisch ist, Meister Wingfield?" sagte sie,
und dann antwortete ich wie ein Narr, für den Mann, der Süße trifft,
mit seiner eigenen Bitterkeit und seinen Bergfrieden sperrte es nicht in seiner eigenen Seele ein, ist ein
Narr.

"Ich weiß nicht", ich sagte, "aber er verspottet vielleicht die Hoffnung vom Frühling,
und er verspottet vielleicht die Hoffnung im Herzen des Mannes. Das Lied scheint
auch lieb für einen gespielten von irgendeinem Vogel, der keinen Gedanken jenseits es hat,
das Nest von Jahr."

Ich sprach so, wie ich jetzt nicht würde, wenn ich gelernt habe, daß die Seele
von Mann, wie der Mond, hath, den ein Gesicht, das er je behalten sollte, drehte,
zum Unseen, und die blauen Augen von Lehrerin Mary, so hilflos von
Verständnis als eine Blume, sah in meins.

"Aber es wird einen anderen Frühling, Meister Wingfield", sagte sie geben
etwas schüchtern, und dann fügte sie hinzu, und ich wußte, daß sie war,
unter ihrer Maske bei ihrer eigenen Zartheit errötend, "und manchmal das
Hoffnungen vom Herzen kommen wahr."

Sie ritt auf mit ihrem Kopf, der als jemand gebogen wird, der tief betrachtet, aber ich,,
sie gut zu kennen, wußte, daß die Stimmung bald überholen würde, als es machte.
Plötzlich warf sie ihren Kopf und schleuderte aus ihren Locken zur Brise,
und geschwungen Fröhlichen Rogers Zaumzügel, und war bei einem Galopp und mir weg
nach ihr, das Messen des Bodens mit breiten Tempos auf meinem großen
vollblütig. In dieser Mode verließen wir bald die stapfenden Schwarzen damit
weit hinter, daß sie ein Teil der Entfernungsschatten wurden. Dann,
alles sofort schwenkte Lehrer Mary weg von der Hauptstraße aus und war