Kapitel 48

Der Uhr-wie-Schlag von den hohe-gehobenen Füßen des Pferdes kam scharf heraus
auf der harten Straße. Die gepolsterten Frühlinge unter ihnen knarrten jetzt sanft
und dann, und das summen Sie von den schlanken, glitzernden Speichen, war geräuschlos
und schläfrig.

"Sie haben sich nicht sehr verändert", sagte Judith, "außer der Besser."

"Sie haben sich überhaupt nicht verändert. Sie könnten nicht, für verbessern Sie oder schlechter."

Judith lächelte träumerisch, und ihre Augen sahen rückwärts, sehr weit
rückwärts. Plötzlich wurden sie mit Unheil erschossen.

"Warum, Sie scheinen wirklich nicht dazu", sie zögerte, "zu wie ich keine mehr."

"Ich mache wirklich nicht, Crittenden zögerte auch, Sie Ihnen keine
mehr, nicht, als ich machte."

"Sie schrieben mir das."

"Ja."

Das Mädchen gab ein niedriges Lachen. Wie oft er derartig harmlos klein gespielt hatte,
Teil. Aber es gab eine kühle Selbstbeherrschung über ihm, daß sie nie hatte,
gesehen vor. Sie war nach Hause gekommen, bereitete vor, ihm, und sie, sehr nett zu sein
fand es leicht.

"Und Sie antworteten" nie, sagte Crittenden.

"Nein;  und ich kenne warum nicht."

Die Vögel kamen von Schatten und Zaunlatte, denn Mittag war gewesen
warm, in die Felder und an den Hecken, und flatterte von einem
Zaunschiene zu einem anderen vor ihnen und das Pfeifen dadurch von den Büschen das
Straßenrand und die Spitze junger Ünkrauter.

"Sie schrieben, daß Sie waren und 'darüber bekamen.' Auf die übliche Weise?"

Crittenden blickte heimlich bei Judiths Gesicht. Eine Stimmung in ihr wie es
immer machte ihn unruhig.

"Nicht auf die übliche Weise;  Ich glaube nicht, daß es üblich ist. Ich hoffe nicht."

"Wie, dann?"

"Ach, Stolz, Abwesenheit, Verschlechterung und andere Sachen."

"Warum, dann?"

Judiths Kopf lehnte sich rückwärts, ihre Augen wurden geschlossen, aber ihr Gesicht
geschienen vollkommen ernst.

"Sie trugen mir auf, darüber zu bekommen."

"Machte ich?"

Crittenden ließ sich nicht herab, dieses zu beantworten, und Judith war schweigsam ein langes