Kapitel 26

von Rädern war es sein kleiner Bruder, der nach Hause kam,;  niemand hatte ein Pferd
das konnte wie es gehen, und sonst niemand führe diesen Weg, wenn er hätte.
Seit dem Tod ihres Vaters, dreizehn Jahre nach dem Krieg, er, der gehabt wird,
gewesen Vater zum Jungen, und Zeit und wieder hatte er sich jetzt gewundert warum er
konnte nicht wie dieses Kind gewesen sein. Leben war ein offenes Buch dazu das
Junge, gelesen zu werden, als er lief. Er nahm es, als er sein tägliches Brot nahm,,
ohne Gedanken, ohne Frage. Wenn links allein, er und das kleine Mädchen
wer er war diese Nacht gegangen zu sehen, würde heiraten, würde hinunter niederlassen, und ginge
in Hand in hohes Alter ohne befragende Liebe, Leben oder Glück. Und
das war, wie es sein sollte,;  und würden zu Heaven, den er getragen worden war zu treten,
der Selbst-gleiche Weg. Es gab einen Tag, als er in der Nähe davon war,;  als er sich drehte,
das gleiche frische, offene Gesicht furchtlos zur Welt, als seine Natur war,
so unverdorben und so sauber, seine Hoffnungen als hohe und sein Glaube als
Kinder-wie;  und einmal, als er über einen Durchgang in Stevenson lief, in dem
diese sanfte Studentenspeiche seines früheren und besseren Selbst als sein "kleines
Bruder", der er liebte und sich dafür sehnte und beharrlich strebte, aber der
eingeworfen weiter und weiter hinter zu Zeiten, bis, in Momenten von
Dunkelheit, er fürchtete manchmal, daß er ihn, Crittenden, ewig verlieren könnte,
hatte an der Phrase gehangen, und er hatte seine Laune ihn zu Rücksicht führen gelassen
dieser Junge als sein frühes und besseres Selbst, besser weit, als er je hatte,
gewesen, sein kleiner Bruder, in einem doppelten Sinn, der von ihm zeichnete, außer
die Liebe des Bruders für Bruder und Vater für Sohn, eine Zartheit das
war fast mütterlich.

Das Spitzentor knallte jetzt und die schnelle Eile der Räder über das
bluegrass-Rasen folgte;  das Scheunentor sprang scharf auf die Nachtluft
und Crittenden hörte ihn das Singen, im jungenhaften, undressierten Tenor, der ist,