Kapitel 49

war jung, mit der Elastizität perfekter Gesundheit in ihrem Schritt,;  und
eng geverschleiert.  Sie trug ein blaues maßgeschneidertes Kleid, mit Hut, um zusammenzupassen,;
und aufsässige Strähnen des Haares glänzten ein golden Braunes.

"Von George!" gerufen der Detektiv.  "Es ist sie!"

Durch welchen meinte er, daß die mysteriöse junge Frau des Taxis dessen
Beschreibung war von Herrn Birnes, der bei letztem gehabt wird, in ihn gebohrt worden
zurückgekommen.  Er lümmelte sich an der Straße und sah sie mit scharf an
Interesse, beim Arrangieren von ihr jedes Detail in seinem Verstand.  Sie zögerte nicht,
sie blickte weder zu Recht noch Linke, aber ging zum Haus gerade
von Herrn Wynne beschäftigt, und läutete die Glocke.  Einen Moment später war die Tür
geöffnet, und sie verschwand innen.  Der Detektiv wischte sein Gesicht
mit zittriger Freude.

"Doris!" gerufener Herr Wynne, als das geverschleierte Mädchen ins Zimmer eintrat,
wo er saß.  "Doris, mein geehrtes Mädchen, das was _are_ Sie, die hier machen?"

Er entstand und ging zu ihr.  Sie riß vom schweren Schleier
ungeduldig, und hob ihr feuchte Augen zu seines.  Dort litt
in ihnen, Unbehagen und mehr als dem.

"Haben Sie von ihm, aus dort, gehört?" sie forderte.

"Nicht zu-Tag, nein", antwortete er.  "_Why_ kamen Sie hier?"

"Gen, ich kann es nicht ertragen", sie bricht leidenschaftlich heraus.  "Ich werde beunruhigt
zum Tod.  Ich kann kein Wort hören, und, ich werde zum Tod beunruhigt."

Herr Wynne fragte sich, ob sie auch die Morgendokumente gesehen hätte.  Er
gestarrt bei ihr ernst für einen Augenblick, dann drehte, knitterte das
Teil der Zeitung mit seinen grellen leitende-Linien und warf es darin ein
ein überflüssige-Korb.

"Mir tut es leid", sagte er sachte.

"Ich telefonierte gestern" zweimal, sie hetzte schnell darauf, pleadingly,,
"und einmal letzte Nacht und wieder dieser Morgen.  Es gab nein, keine Antwort.
Gen, ich konnte es nicht ertragen.  Ich mußte kommen."

"Es ist nur, daß er nicht zufällig in Hörweite davon war, das