Kapitel 7
Bögen und Pfeile. Sie machten gelegentlich Eile, aber die Schrotflinte, mehrere schüchterten die Äxte verwundet ein, und sie schienen ungefähr sich niederzulassen, entlang zu einer Belagerung wenn, mit einem gewaltigen Geschrei und das Singen davon "Tippecanoe und Tyler auch", eine Band pittoresk bekleideter weißer Männer kam an den Pfad marschierend. Der Feind erwärmte sich für ihre Fersen, und wir, gelernt, daß unsere Retter zu einer William Henry Harrison-Parade gewesen waren, und Barbecue, denn dies war die Zeit des berühmten "harten Apfelmostes" Kampagne. Die Inder waren auch dort gewesen und, das Auftanken mit Feuerwasser," ihre ehemaligen Kriegspfad-Neigungen waren zu ihrem "leeren zurückgekommen, gefegt, und garnierte" Verstande, in daß sie sich dazu sehnten, dekorieren Sie ihre Gürtel mit unseren Kopfhäuten. Unsere Bewahrer lösten sich zu ihren Heimaten, und die Möchtegernspekulanten, auf wurde nicht mehr gesehen und überließ Dunkelheit und uns die Welt darin das Wälder. Die Wälder, wo Adam und Eva wohnten und liebten, wo Pan gepumpt, und Satyrn tanzten, die Oper der Vögel; die Wälder, Grün,, imparadisaical, Mystiker, tranquillizing, zum Dichter vielleicht wenn alles ist gesund, aber zu uns schienen sie, plagte durch Branntwein des Bösen, der Schreie, von den Dämonen schien zu Echo und reecho; aber ein unbestimmbares etwas geschienen, mit dem unendlichen Pathos unseres Lebens mitzufühlen, und bei letzter Schlaf, "der Bruder des Todes", schloß uns in seine Arme, und das curtain fiel. "Dort wird eine Stelle Kissenland gerufen, Wo Stürme nie fegen können, Über den Kieselsteinen auf der Strähne Das gürtet das Meer des Schlafes. 'Tis hier, wo Kummer den Zügel locker läßt,, Und Alter vergißt zu weinen,, Denn alle sind einmal mehr Kinder, Wer überqueren das Meer des Schlafes. Die Tore sind bei Tageslichtende ope, Wenn müde schleicht vielleicht, Eingelullt in den Armen lieber Ruhe, Über dem Meer des Schlafes. Ach müde Herz und mühselige Arbeit-abgetragene Hand,
| <- | Contents | -> |